Manche Tage sind so gänzlich ohne Höhepunkte, dass ich einfach keine Lust habe, schlafen zu gehen. So als ob noch nicht genug Interessantes passiert wäre, um einen sinnvollen Tag zu füllen.
So ein Tag war heute. Die meinste Zeit des des Tages habe ich damit zugebracht, Fußballtabellen in das System zu übertragen. VfB Fichte Bielfeld gegen Avenwedde; Theesen gegen weiß der Henker….
Ich weiß, dass alle diese Dinge getan werden müssen. Und es ist auch ncith schlimm sowas zu tun. Aber irgendwie bin ich dann doch ganz froh, dass ich das nicht jeden Tag mache.
Und statt jetzt endlich schlafen zu gehen und diesem langweiligen Tag ein End zu setzen in der Hoffnung auf einen frischen aufregenden morgigen Tag, sitze ich jetzt hier und langweile Dich als meinen Blogleser mit diesen Zeilen.
Ist das fair?
Nein. Aber immerhin mal wieder ein Lebenszeichen in diesem sträflich vernachlässigten Blog.

„Also so was wie das hier haben wir noch niht gesehen“, sagten mir Donnerstagnacht zwei Linzer, die auf Montage in Rahden waren und zufällig im Hotel Bohne in unsere allmonatliche Session geraten waren. „Da sitzen einfach so Leute zusammen und machen Musik und alle singen mit. Toll.“ Und sie fragten sich, wieso das sonst nirgendwo gäbe. Und wieso das hier funktioniere.

Ich habe versucht, sie davon zu überzeugen, das gleiche in ihrer österreichischen Heimatstadt zu versuchen. Allerdings habe ich sie vorgewarnt, dass es etwas Geduld brauchen könnte, bis man ein paar treue Mitstreiter findet. Aber es lohnt sich. Ich habe damals damit angefangen, weil ich dachte: „Was in Irland klappt, warum sollte das nicht auch bei uns ankommen?“ Und das ist jetzt schon fast acht Jahre her.

Diese Sessions bei Bohne sind einfach wie eine kleine Oase im Monat, in die ich eintauche, Rast machen kann, obwohl es andererseits ja auch anstrengend sein kann, Musik zu machen. Bei unserer Foggy-Session geht mir das aber extrem selten so. Und wenn es dann auch noch so ist, wie am letzten Donnerstag, als Olli, Meike, Ines und John und Terry mit am Start waren und alle etwas beigetragen haben, dann macht es einfach nur Spaß. War ein echt schöner Abend für mich und ich denke auch für die anderen, die dabei waren.

Na dann, bis zum nächsten Mal.

Gerade habe ich einen interessanten Satz gelesen in Pascal Merciers „Nachtzug nach Lissabon“. Der Gedanke kam mir irgendwie vertraut vor, als ob ich ihn in ähnlicher Form selbst schon einem gedacht hätte. Das kann aber auch Einbildung sein. Aber gefällt mir in seiner Rigorosität:

„Es gab die Menschen, die lasen, und es gab die anderen. Ob einer ein Leser war oder ein Nichtleser – man merkte es schnell. Es gab zwischen Menschen keinen größeren Unterschied als diesen. Die Leute staunten, wenn er das behauptete, und manche schüttelten den Kopf über so viel Verschrobenheit. Aber es war so. Gregorius wußte es. Er wußte es.“

Manchmal muss man einfach auch Glück haben. Heute Abend habe ich es mit Inka geschafft, im Lübbecker Kino einen Film zu sehen, von dem wir beide nie gedacht hätten, dass er sich jemals bis in unsere hiesigen Kleinkinos verirrt: „Lars und die Frauen“. Ich kann nur sagen: ich war einfach froh, ihn gesehen zu haben.

Er erzählt die Geschichte von einem Endzwanziger im Norden der USA, der aufgrund seiner familiären Vorgeschichte ärgste Probleme hat, sich anderen Menschen, insbesondere Frauen gegenüber, zu öffnen. Als er sich dann per Internet eine lebensgroße „Real Doll“ bestellt und sie seinem Bruder und seiner Schwägerin als seine neue Freundin Bianca vorstellt, scheint er reif für die Klappsmühle. Wie sich doch noch alles zum Guten wendet, ist sehr unspektakulär aber mit sehr viel Humor und Wärme in Szene gesetzt. Das ist mal ein ganz anderes modernes Märchen.

Ich empfehle „Lars und die Frauen“ wärmstens. Dass das nicht alle so sehen belegte sowohl die Zahl der Besucher: fünf. Und das am Kinotag. In Lübbecke. Außerdem haben wir noch zwei von den fünfen gehört, die sich wenig begeistert geäußert haben. Am besten selbst angucken.

Es gibt ein schönes Zitat von Mark Twain über Journalisten:

Er hat gesagt: „Journalisten sind Leute, die ein Leben lang darüber nachdenken, welchen Beruf sie eigentlich verfehlt haben.“

Obwohl ich finde, dass Twain ein wirklich schlauer Kopf war und zugeben muss, dass mir dieses Zitat aufgrund seines Witzes immer gut gefallen hat, komme ich mehr und mehr zu der Überzeugung, dass der gute Mann hier nicht ganz richtig liegt. Ich glaube vielmehr, dass es eine Menge Journalisten gibt, die so vielseitige Interessen haben, dass sie sich immer wieder fragen, ob sie nicht ebenso gut etwas anderes hätten machen können. Und die Glücklicheren unter uns kommen irgendwann an den Punkt, dass sie sich sagen, dass Journalist eben ganz genau der Beruf ist, den sie machen möchten.
Sicher kommen einem bei so mancher Kollektiv-Seite oder Schützenfest-Berichterstattung ernsthafte Zweifel. Aber, hey, wer hat diese Zweifel an seinem Beruf nicht manchmal. Letztlich kommt es aber darauf an, dass man sich von Zeit zu Zeit daran erinnert, was für einen tollen Beruf man hat, wenn man das Gefühl hat, dass das, was man schreibt, tatsächlich gelesen wird und Menschen interessiert. Da halte ich es mit einem anderen Twain-Zitat, das mir gerade in die Finger gefallen ist. Ist zwar ganz schön dick aufgetragen aber sowas gefällt mit manchmal ganz gut:

„Trenne dich nie von deinen Illusionen und Träumen. Wenn sie verschwunden sind, wirst du weiter existieren, aber aufgehört haben, zu leben.“

Ich habe mich kürzlich, als ich mir mal wieder so vor kam, als ob ich meine gesamte Mail nur für diverse SPAM-Ordner schreibe, gefragt, woher der Begriff SPAM eigentlich kommt. Und selbstverständlich wusste Wikipedia die Antwort. Hier nur ein Ausschnitt des Wikipedia-Eintrags:

„Der Begriff SPAM – als Synonym für eine unnötig häufige Verwendung und Wiederholung – entstammt dem Spam-Sketch der englischen Comedyserie Monty Pythons Flying Circus: In einem Café besteht die Speisekarte ausschließlich aus Gerichten mit SPAM teilweise mehrfach hintereinander im Namen enthalten. Im Sketch wird das Wort SPAM insgesamt knapp 100 mal erwähnt.
Ganz allgemein existiert im amerikanischen Englisch die Floskel „… ist so unnötig wie Büchsenfleisch (SPAM)“. Da amerikanische Soldaten – angeblich – ungern Fleisch der Marke SPAM gegessen haben, soll diese Redensart entstanden sein.“

Ich weiß ja nicht, ob Ihr alle schon mal ein Dosenfleisch dieser Art gegessen habt. Bei uns gab es das jedenfalls früher, als ich klein war (so kurz nach dem ersten Weltkrieg), sogar relativ häufig. Und ich gestehe: Ich fand das Zeug damals gar nicht so schlecht. Ich meine, OK, irgendwie war es schon eklig mit so glasigem Glibber und einigen Fettschlieren drin., aber irgendwie gut eklig, wenn Ihr wisst, was ich meine (das ist ein Begriff, der zu manchen Kinderlieblingsspeisen passt wie: Marschmellows und so ‘nem Zeug). Heute würde ich es mir sicher nicht mehr kaufen, nicht mal aus nostalgischen Erwägungen. Aber es ist irgendwie eine Kindheitserinnerung. Wir hatten ja nix, damals. Olli, Du weißt bescheid.

Insofern fühle ich mich zwar immer noch scheiße, wenn ich das Gefühl habe, das meine Mail bei manchen Menschen nur im SPAM-Ordner landen. Eben so richtig wie durchgedrehtes Fleisch, das niemand wirklich essen will. Aber andererseits denke ich mir: vielleicht gibt es doch noch ein paar Verrückte, die Geschmack daran finden. In diesem Sinne, guten Hunger.

Sei es nun dem frühen Zeitpunkt im Jahr oder dem Klimawandel geschuldet, diese verschneiten, nasskalten Ostern waren einfach nur zum Zuhausebleiben geeignet. Nicht dass ich zu viel mehr zu gebrauchen gewesen wäre. Imerhin habe ich es endlich mal wieder geschafft, ein Buch zu Ende zu lesen. Ich weiß, dass es nicht besonders originell ist, einen Weltbestseller zu lesen und ihn dann auch noch zu loben, aber sei’s drum:

„Drachenläufer“ von Khaled Hosseini hat mit wirklich gut gefallen. Speziell nach meiner Reise nach Kairo fiel es mir leicht, mich in diese so fremde islamische Welt Afghanistans entführen zu lassen. Auch wenn natürlich Ägypten völlig anders ist als Afghanistan. Der geschichtliche Hintergrund von der Zeit vor der sowjetischen Besetzung bis zum amerikanischen Einmarsch fand ich sehr spannend. Aber spannender war das geschilderte Verhältnis zwischen Amir, seinem besten Freund Hassan und Amirs Vater, Baba genannt. Eine Geschichte von Schuld und Angst, von Mut und der bedingungslosen Liebe zu einem Freund, zu der nicht jeder in der Lage ist. Hosseini schreibt aus einer sehr persönlichen Ich-Erzähler-Sicht und ist derjenige, der genau diese Courage und Bedingungslosigkeit zunächst nicht aufbringt, was ihm Jahrzehnte von Leid und Selbstvorwürfen beschert. Das Buch gewährt Einblicke in einen für uns schwer nachvollziehbaren Ehrenkodex der Afghanen, der mal befremdlich, mal absurd und mal schwer erträglich erscheint.
Der Erzählstil Hosseinis hat mir von Beginn an gefallen und eine Menge von Sätzen, Passagen und Bildern werden mich noch eine Weile begleiten. Endlich mal wieder ein Buch, bei dem ich sofort „drin“ war und das mich bis zum Ende gefesselt hat. Für mich zu recht ein Beststeller.

„Die Zeit heilt alle Wunden.“ Diesen Satz höre und lese in letzter mehrfach von Freunden und Bekannten. „Time is a healer, it heals all wounds“ von Eva Cassidy. Ein schöner Song, den ich in letzter Zeit gerne höre. Und wahrscheinlich haben alle, die mir nach meinem Abschied aus Vlotho und dem Wechsel in eine neue Redaktion mit dieser oder ähnlichen Weisheiten helfen wollen, völlig recht. Aber ich weiß noch nicht, ob ich geheilt werden möchte. Manchmal habe ich sogar Angst davor. Angst, dass die Zeit nicht ein Heiler, sondern ein Schmerzmittel ist. Der Schmerz, liebe Menschen nicht sehen oder treffen zu können, hat für mich auch etwas sehr Positives. Ich merke, dass ich am Leben bin. Er hält den Wunsch am Leben, die Kontakte zu Menschen, die mir am Herz liegen, aufrecht zu erhalten. Ich kenne mich nur zu gut. Ich weiß, wie schnell bei mir das alte Spiel „Aus-den-Augen-aus-dem-Sinn“ funktioniert. Für mich ist dieses Kontakt halten eine echte Aufgabe, an der ich in meinem Leben schon bei (zu) vielen Menschen gescheitert bin. Verblasst der Wunsch so schnell, weiterhin Dinge miteinander zu teilen? Verschwinden gar diese Gemeinsamkeiten? Oder kostet es einfach zu viel Energie, die der Alltag aufsaugt? Freundschaft ist auch Anstrengung, besonders auf Entfernung. Sicher eine Arbeit, die Freude macht, aber eben auch Arbeit.

Manche Freunde spreche ich ewig nicht und weiß doch, dass alles gut ist. Rufe ich irgendwann an (oder sie mich), freuen wir uns beide und keiner hat ein komisches Gefühl dabei, keiner wirft dem anderen mangelnde Aufmerksamkeit vor. Manche Freunde verschwinden in der Versenkung, ohne Wiederkehr. Bei manchen weiß ich warum, bei anderen nicht (ich weiß nicht, was ich schmerzhafter finde). Bei manchen wünsche ich, es wäre anders. Bei manchen wünsche, es wäre mir egal. Bei manchen wünsche ich mir gar nichts. Am schmerzhaftesten sind solche Freundschaften, bei denen der Wunsch, den Kontakt aufrecht zu erhalten, einseitig ist. Bei denen du im Nachhinein feststelltst, dass jede Freundlichkeit nur Rücksichtnahme oder Gutmütigkeit war. Jedes nette Wort dir im Nachhinein als milde Gabe erscheint. Du die Echtheit der positiven Gefühle dieses Freundes nicht mehr beurteilen kannst. Hier wünsche ich mir gelegentlich, dass die Zeit schneller ihre Arbeit verrichten möge, mich diesen Schmerz nicht mehr fühlen zu lassen.

Im Augenblick liebe ich meinen Trennungsschmerz, den ich für die Vlothoer empfinde, noch und hoffe, dass er mir erhalten bleibt. Damit ich meine Freunde weiterhin treffe, weiterhin telefoniere und Mails schreibe, um den Balsam des Wiedersehens zu spüren. Das ist etwa so wie in dem alten Witz, in dem ein Mann immer mit dem Kopf gegen die Wand rennt. Da fragt ihn jemand: „Ja, aber warum machen Sie das denn? Das muss doch schrecklich weh tun.“ Darauf der Mann: „Es ist so schön, wenn der Schmerz nachlässt.“

Frisch zurück vom Besuch mit Midsch in Kairo. Ein riesiger Haufen Backsteine, Zement und Asphalt durch den geschätzte 18 Millionen Menschen pulsieren. Meine Vermutung: Kairoer lieben Steine. Nicht nur die der Pyramiden und der Sphinx. Ich verbringe meine Zeit in Kairo bei einem guten Freund aus Studientagen, der dort hin ausgewandert ist. Er wohnt mit Frau und zwei kleinen Töchtern im Stadtteil Gisa und hat eine Wohnung im zehnten Stock mit Balkon und Blick auf die berühmten Pyramiden von Gisa (bei uns oft Gizeh genannt) aber leider ohne Aufzug. Das heißt: es gibt nur einen Aufzugschacht, eher notdürftig mit Holzplatten (im neunten Stock sogar nur mit einer Pappe) gegen den Absturz gesichert. Deshalb ersteige ich die Wohnung immer sehr an der Wand entlang. Oben angekommen bin ich immer froh und mir ist auch warm. Ich möchte lieber nicht wissen, wie es ist, diesen zehnten Stock im Kairoer Sommer zu erklimmen.
Doch zurück zum Balkon: Der Blick über die mit hunderten mit Satellitenschüsseln bewehrten Hochhausdächer auf die Pyramiden ist schon genial. Besonders, wenn sich morgens der Dunst verzieht und die Sicht ganz klar ist. Am Abend gibt es auch zeitweilig farbige Beleuchtung der Pyramiden, was dann und wann auch echt gut aussieht.
Zu meinem Besuch an den Pyramiden erzähl ich später mehr.

Kairo ist laut (eigentlich permanent), staubig, stinkig aber in diesem Februar für uns erträglich warm mit knapp 10 Grad Celsius. Der Ägypter empfindet diese (oder gar noch niedrigere Temperaturen von um die 5 Grad wie in diesem Winter) als enorm kalt und läuft gerne mit Schal und Handschuh herum.

Der Verkehr in Kairo ist eine Geschichte für sich. In einer für deutsche Autofahrer schier unvorstellbaren Art und Weise drängen sich Tag und Nacht Autos durch die größeren Straßen. Auf drei Spuren fahren dann auch mal fünf Autos neben einander. Es wird rechts und links überholt, wie es gerade passt. Wichtigster Bestandteil eines Autos ist seine Hupe. Midsch sagt: „Wer nicht mindestens alle zwei Minuten einmal auf die Hupe drückt, dem wird umgehend die Fahrerlaubnis entzogen.“ Zur Not nimmt man auch gerne die Lichthupe, macht aber nur halb so viel Spaß, weil es viel weniger Leute mitkriegen. Für unsere Ohren hört sich der Kairoer Verkehr in bestimmten Verkehrsknotenpunkten Kairos an wie ein immer währender Autokorso. Apropos: Einen Autokorso gab es während unseres Aufenthaltes einmal, nämlich nach dem Halbfinale im Fußball Afrika Cup Ägypten gegen Cote d’Ivoire, das die Ägypter (Gott ist groß!!!!) mit 4:1 für sich entschieden.
Zum Abenteuer des öffentlichen Nahverkehr in Kairo lasse ich mich dann ein anderes Mal an dieser Stelle aus.

Kairo ist für mich trotz bester Betreuung durch Freunde, die sich dort leben oder zumindest schon hier waren ein ziemlicher Kulturschock. So viel Islam auf einmal. Fast nur verschleierte Frauen. Jede Menge Arabisch um die Ohren, das mir bis auf wenige Worte vollständig unbekannt ist und mich deshalb sehr verunsichert. Mit Englisch kommt mal gut, mal schlecht weiter. Ohne Sprachkenntnisse und getränkt mit Vorurteilen und Vorerfahrungen glaube ich ständig, dass man von mir als Ausländer für alles zwischen drei- und zwanzigmal so viele Pfund verlangt wie von den Einheimischen.

Zwar bestätigt sich der Verdacht, dass die Preise für Touristen in vielen Dingen höher liegen, aber sie bleiben trotzdem erschwinglich, weil ein Ägypisches Pfund irgendwas bei 13 Euro-Cent sind. Preise hängen auch davon ab, wo man etwas kauft. In einem Ort wo Touristen erwartet werden und häufig anzutreffen sind, liegen sie immer höher. Auf dem Dorf, wo wir an zwei Tagen unseren alten Lüneburger Freund Mohammed und seine Familie besucht haben, gibt es diese Unterscheidung eher nicht. Aber da haben wir auch keine Gelegenheit etwas zu kaufen. Zum Essen, Tee und Kaffee sind wir sowieso immer eingeladen. In dem Dorf Komelachta (das ist meine Lautschrift, weil ich gar nicht weiß, ob es eine lateinische Schreibweise gibt), das etwas nördlich von Kairo im Nil-Delta liegt, erlebe ich das echte ägyptische Landleben. Hier wird noch viel von Hand gemacht. Bauern haben statt vieler Maschinen oft nur einen Esel und einen Wasserbüffel. Die aus luftgetrockneten Lehmziegeln gebauten Feldhäuser sind im Winter angenehm warm und im Sommer angenehm kühl. Bei Mohammeds Schwager haben wir Gelegenheit in einer solchen Hütte einn Tee zu trinken. Das Dorf selbst hat etwa 10.000 bis 15.000 Einwohner (was sich so Dorf nennt) und die Häuser im Dorf sind aus roten Ziegeln und stehen sehr eng bei einander. Mohammed ist einerseits Bibliothekar an der zuständigen Schule und führt das erste Fotostudio am Ort,mit einem digitaler Fotografie und perfekter Nachbearbeitung. Motto: „With El Shazly your pictures are better“. Überhaupt hat auch hier die moderne Welt längst Einzug gehalten. Viele Leute haben Handys und sind mit DSL im Internet unterwegs während nebenan der Eselkarren vorüberrappelt. Culture Clash in Egypt.

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Nach Stunden verzweifelter installation und Deinstallation und der Anschaffung einer nagelneuen Grafikkarte habe ich es endlich geschafft, für meinen Sohn das Spiel „King Michi im Wilde Kerle Land“ auf seinem Rechner zum LAufen zu bringen. Und es ist ja nicht so, dass ich es nicht geahnt hätte, aber als ich es mal probehalber gestartet habe, dachte ich nur: Dafür der ganze Aufwand? Ein Spiel, das darin besteht einen von einer Auswahl von Helden zu spielen um mit ihm gegen irgendwelche Monster anzutreten und zu kämpfen. Kämpfen heißt in diesem Fall aber nicht irgendwelche Schlag-, Spring oder sonstigen Späße, sondern das gegenseitige Beschimpfen mit möglichst schwachsinnigen Schimpfwörter, Hyper-Ichweißnixht wie Itze und Terratouristisches Irgendwas. Ich meine, ich bin ja schon ziemlich abgehärtet gegen die Wilden Kerle und weiß was einen bei denen erwartet, aber mit der absoluten Blödheit dieses Spiels habe ich dann doch nicht gerechnet. Ich wünsche HEnri auf jeden Fall viel Spaß mit dem Rechner, den er seinem Onkel zu verdanken hat. Abe ich hoffe nur, Henri wird das Spiel ebenso wenig mögen wie ich und nach wenigen Versuchen in irgendeiner Ecke vergammeln lassen. Mit der neuen Grafikkarte kann man bestimmt auch sinnvolle Dinge ans Laufen kriegen.